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La Leyenda de Caffè Corsa

Yo estuve ahí. No esperen que les diga exactamente cuándo, porque los años ya me juegan malas pasadas. Pero el olor, ese sí lo recuerdo. El olor no se olvida.
Era aceite. Era café. Era las dos cosas juntas, y uno terminaba por no encontrarle nada de raro a esa mezcla.
Llegué siguiendo a un mecánico que conocí en Lecco, un tipo callado que sabía más de motores que de palabras. Me dijo que había un lugar cerca del circuito. Que no preguntara cómo llegar, que el camino se encontraba solo. Me pareció una tontería. Pero lo encontré solo.
Era una calle de esas que Italia guarda para sí. Fachada continua, paredes color ocre deslavado, puertas estrechas que no anunciaban nada. En la primera puerta decía Auto da Corsa, en letras que alguien había pintado con poco pincel y mucha convicción. En la siguiente, solo Caffè. Sin apellido. Como si no hiciera falta. Entre las dos, la vereda.
Y en la vereda estaba todo.
Unas mesas que no eran de nadie y eran de todos. Sillas que no hacían juego. Una conversación que empezaba en una puerta y terminaba en la otra, o no terminaba. El taller quedaba a menos de dos kilómetros de Monza, y eso se notaba: adentro siempre había algún auto de carrera levantado, con alguien debajo que salía solo para buscar otra taza. Los pilotos venían después de las pruebas, todavía con el overol puesto, y se quedaban más de lo que habían planeado. Nadie lo organizaba. Nadie hacía falta que lo organizara.
El dueño del taller y la dueña de la cafetería eran hermanos, decían algunos. Otros decían que ni se conocían, que simplemente habían llegado a querer las mismas cosas. Vaya uno a saber.
Se hablaba de curvas, de tiempos, de por qué la entrada a la Parabolica había que tomarla más tarde de lo que uno creía. Se hablaba como se habla cuando uno sabe que al día siguiente puede pasar cualquier cosa. Gente simple, de pocas palabras y criterio largo. De esos que no necesitan explicar lo que saben porque se les nota en las manos.
Sobre la mesa, entre tazas y ceniceros, había cronógrafos. De esos que uno no sabe muy bien si pertenecen al piloto o al mecánico, si miden una vuelta o una vida. Nadie los reclamaba. Nadie los explicaba. Estaban ahí como estaban todos: porque en ese lugar, el tiempo era lo único que importaba y lo único que nadie quería desperdiciar.
No sé cuántas veces volví. Bastantes. Luego vinieron los años, y los caminos cambian, las rutas se amplían, las fachadas se pintan de otro color. Un día fui y no había nada que me resultara familiar. Solo una calle como tantas otras.
Pregunté en el pueblo. Me miraron como si les estuviera contando un sueño.
Quizás lo era. Pero el café era real, eso se los juro. El mejor que he tomado en mi vida. Y miren que he tomado café.

Caffè Corsa. Precisión, camaradería y la extraña certeza de que cada segundo importa.